□ 熊昕

　　远离故乡多年，常常在梦中回到了久别的故乡。当我从睡梦中醒来，总感觉眼眶温暖潮湿。

　　我站在大溪河畔，河水哗哗流淌，水波翻卷着，层层叠叠，好像有人在一声声深沉的叹息。河滩上光滑的鹅卵石间，水珠闪烁，沾湿了我的鞋底。我凝望着水面，远处山峦的倒影被水纹揉碎，摇晃不定，却终究洗不去我骨子里流淌的溪水清冽，那是故乡大溪河的粼粼波光，是祖祖辈辈用生命与汗水浸润过的颜色。

　　每年盛夏，梦中的大溪河，汛期该来了罢?河岸参差嶙峋的怪石，如父亲掌心磨硬的老茧，重重叠叠，一块挨着一块。父亲曾对我说过，大溪河的石头是最硬气的，任凭水流冲刷千年，棱角却始终朝向青天。如今他长眠于故乡溪畔向阳的山坡上，日夜听着溪水奔流不息的声音。

　　老家的二哥打来电话，说今年雨水丰沛，溪水涨得厉害，撞得两岸石头轰轰作响。电话那头传来“哗啦哗啦”的水声，是家里那口石臼在舂米?还是父亲当年补过的旧渔网被水流扯动?我攥紧手机，仿佛这样便能攥住千里之外飘来的水腥气，裹挟着岸边青苔的味道。

　　母亲又坐在门槛上发呆了，手里无意识地摩挲着一块圆润的溪石。她的记忆如同河滩上风干的鱼鳞，轻轻一碰便散落了。偶尔片刻清明，她便对着院外的小路喃喃：“你爹打鱼该回来了吧?”斜阳将她佝偻的影子拉得细长，一直伸向那条蜿蜒的溪边小道，那条再也等不回撑船人的小路。

　　姐姐嫁到了上游的另一个村，推开窗便能望见溪水银带般闪光。她说夜深人静时，溪水奔流的声音像母亲低低的呜咽，一波未平一波又起。

　　老家堂屋那张竹床，永远留着我的卧痕。阳光穿过木窗的缝隙，斑驳落在床沿上，旧竹席和薄毯仍铺在原处，只是主人早已不知去向何方。

　　二哥曾在重庆一个码头卸货，夜里借着月光细数臂膀上青紫的印痕。他说最痛的并非伤痕累累的皮肉，而是梦中回到大溪河摸鱼时，醒来发觉床单上硌着几粒细小的砂石，那是从老家带来的溪石上掉落的，像一粒粒微小的芒刺，扎得心口一阵阵酸楚。

　　水果店里的各种品类繁多的成熟水果，但我如何品尝都觉得不如故乡溪边野果的酸甜。从小区里路过偶尔“啪”的一声从树上坠地的毛桃，让我想起父亲背着满篓鱼虾摔倒时的闷响。城里的阳光似乎太潮湿，晒不出父亲那溪水淘洗出的古铜色面庞;城里的风太黏腻，吹不干母亲眼角湿润的泪痕。

　　黄昏时分，我伫立在半溪河涨水时浑浊的水边向北眺望。溪水漫过脚背，冰冷刺骨，仿佛那年冬日父亲离去时的寒气。二哥此刻该收网吧?姐姐灶膛里的火该燃起来了吧?母亲炖的河鲜汤该出锅了吧?父亲呢，则永远沉睡于这条他亲手撒过千百次渔网的溪水边，再不必在寒夜里咳得整宿难眠了。

　　溪水缓慢退去，岸边留下我浅浅的脚印。流水冲不走我脚趾缝里的细沙，如同岁月抹不去我记忆里溪水的清冽。城市边缘再辽阔，也阔不过大溪河雨后暴涨的河床;异乡的星空再璀璨，也亮不过故乡溪水倒映的星河。

　　我是一块被溪流卷走的鹅卵石，被命运的波涛抛掷到了离家几百多里的远方。然而我的棱角里，永远嵌着大溪河的砂砾;我的缝隙间，永远留着父亲手掌的血痕;我的每一寸肌理里，永远回荡着母亲唤我乳名的声音。

　　大溪河的汛期来了又退，半溪河的洪水涨了又落。

　　但唯有我的思念，如同河底的沉沙，越积越厚，愈堆愈深，终化作河底一座沉默的山丘，不言不语，却始终朝向故乡的方向生长。

　　这思念是河底的山丘，无声地沉落在溪床深处，不能动摇，不能声张，只是向着故乡的方向默默堆积，直到顶破水面，触到那片故土之上熟悉的天空。